Le remue-ménage des armes que l’on déplace, les bruits de voix parviennent à ses oreilles comme des échos diffus. Il sait qu’au loin, les autres s’entrainent. Il sait qu’on loin, on fait couler le sang, s’étire les sourires et se forger une âme. Il sait qu’au loin, les murmures vont bon train, comme toujours. Mais aujourd’hui, il n’en a que faire et c’est avec une impatience grandissante qu’il attend l’orfèvre.

Il y a quelques temps à peine, l’arme était consciencieusement cachée en dessous de son lit, lisse, brillante. Émerveille, il avait tant bien que mal tenté de cacher ses sourires et la lueur de joie dans son regard par quelques expressions maussades. Mais il ne pouvait s’en empêcher, au fond et il savait que cette lame légère, forte d’un équilibre parfait et tranchante comme le diamant, serait l’un de ses plus beaux trésors. Il en avait visualisé dès le début les contours, les décorations. Sous ses mains malhabiles, les traits avaient pris forme et il savait que leurs artisans pourraient en faire une œuvre d’art.

Le regard dans le vague, il compte machinalement les secondes, tapote la table comme il en prendra l’habitude de le faire, au plus grand énervement de ses interlocuteurs. Le regard de Cadeyrn l’effleure parfois et les yeux rieurs le font un peu rougir. Il se croit à nouveau devenu un gamin impatient à l’idée de voir son jouet préféré lui être remis. Il tue le temps comme il peut, dans la contemplation des pièces de choix qui s’offrent sous ses yeux. Rien ne peut le détourner de son impatience, néanmoins et c’est avec soulagement qu’il rejoint son frère et le Guide pour accueillir son présent.

Un imperceptible frisson d’excitation traverse son échine quand les deux silhouettes traversent la porte. Les sourcils froncés, il fixe un moment la fillette à la chevelure flamboyante avant que son regard ne soit captivé par le fourreau qui referme son bien.  En retrait, il sait que Cadeyrn l’observe et ses gestes se font quelque peu gauches. Du bout des lèvres, il remercie l’artisan, incapable de détourner les yeux de la lame encore recouverte. Sa main, sûre et ferme, à son grand soulagement, la sort de a protection.

Elle est comme dans ses souvenirs, brillante, élégante. Des ciselures en marquent les côtés, le pommeau est d’un noir profond, en contraste total avec la couleur d’argent de la lame. Un unique, joyau entièrement transparent, en orne le talon, profondément enfoncé. Il fait un seul geste, fluide, léger et il a l’impression d’entendre la lame chanter.

Un sourire, enfin, se dessine sur ses lèvres et il s’incline devant celui qui la lui a remise.
« Votre travail rivalise une fois de plus avec celui des plus grands maîtres. Je tâcherai de faire honneur à cette lame. »

Il peut deviner son frère ainé sourire, dans son dos. Il sait qu’il n’a jamais été doué pour ce genre de choses, compliments et hypocrisie, jolies paroles que l’on offre à ses sujets. Mais la beauté des armes, l’harmonie des matériaux sont les seuls domaines où il montre une quelconque sensibilité. Il sait qu’on ne vient pas uniquement de lui offrir un objet comme tant d’autres. Il sait qu’on vient de lui offrir une compagne de route, une amie de longue date qui lui restera fidèle à jamais.

(Même si elle est à présent rangée, quelque part. Même s’il a l’impression que les brûlures n’en partent pas, que l’odeur de sang y est profondément imprégnée. Même s’il sait qu’à chaque fois qu’il y verra son reflet, il n’y aura que les cris et l’échec et la peine et les remords qui reviendront à son souvenir.)

Il brûle d’envie, déjà, de l’essayer, d’en apprendre les contours, le poids, d’en faire une part de son propre corps pour pouvoir se l’approprier totalement. Mais il musèle sa patience, tant bien que mal, pendant que Cadeyrn échange quelques mots avec l’orfèvre. Son propre regard accroche celui de la fillette, qui se rappelle à nouveau à son esprit. Il se rend compte qu’elle ne l’a pas quitté du regard depuis le début et son irritation habituelle commence déjà à se peindre sur son visage.

Tu ne changes pas tes habitudes, toi qui aime tes repères. Et si tu savais quel cadeau empoisonné vient de t’être remis, tu ne l’aurais même pas frôlé.

Les sourcils d’Aednyss se froncent de plus en plus au fur et à mesure que la gamine parle. Ses articulations en deviennent presque blanches, serrées autour du fourreau qu’il n’a pas lâché depuis. Les mots s’ancrent profondément dans sa chair.

(Il le sait, au fond, l’a su depuis toujours, depuis ce jour, ils ne sont pas semblables. Lui, dans ses ténèbres, dans son ombre, noir, noir, noir, à jamais alors que Caderyn étincelle. Même maintenant, dans la mort, il est infiniment plus brillant qu’il ne l’a lui-même jamais été.)

« Peut-être devrais-tu mettre l’épée en lieu sûr. » La main de son frère se pose sur son épaule et sa voix tranquille résonne à ses oreilles. La prise a beau être douce, elle n’en demeure pas moins ferme et c’est à contrecœur qu’il détourne son regard rageur de Tyden. Ses pas sont raides quand il s’éloigne et Cadeyrn se passe une main fatiguée sur le visage.

« Pardonnez aussi mon frère. Il a tendance à prendre les choses trop à cœur. » Son sourire est rassurant et une pointe de malice passe dans son regard quand il se pose sur la fillette. Même s’il reste profondément conscient des réelles raisons de l’emportement de son cadet, il sait mieux que personne que ses colères retombent aussi vite qu’elles sont venues. Il lui suffira d’un peu d’air, d’un nouveau face-à-face avec sa nouvelle épée ou même de quelques mouvements pour chasser au loin ses démons.

(Ce qu’il ne sait pas, c’est qu’ils reviendront toujours, énormes, pièges inévitables, des monstres aux yeux de rubis et aux dents d’argent qui emporteront peu à peu tout ce à quoi ils ont tenu.)

« Si vous voulez bien me suivre, Setehas Smaragd, nous pouvons continuer cet entretien en privé. »
Le Guide lui emboite déjà le pas mais Cadeyrn s’arrête, pose un regard songeur sur la pièce puis sur Tyden. « Tu peux rester ici et observer les armes, si tu le souhaites. Je ne peux pas t’autoriser à les toucher, par contre. »

Après une dernière salutation, il poursuit son chemin.

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Le pas plus léger, il repense à la lame soigneusement posée dans ses appartements. Les échos de voix venant de l’armurerie se sont peu à peu tais et il espère qu’ils seront partis, au fond. Surtout la gamine. Une vague d’agacement parcourt son échine quand il y repense. Mauvaise vibrations… Voir une inconnue pas plus haute que trois pommes lui faire la morale aurait pu le faire rire, s’il ne s’était pas senti si mal à l’aise.

(La vérité, il met toujours longtemps à se l’avouer. Dans les yeux clairs et lucides, il n’a rien vu d’autre que son reflet, sans parure et sans artifices. Et il a pu voir, l’espace d’un instant, le miroir terne et chamboulé de son propre esprit.)

Ses gestes sont inhabituellement doux quand il pousse la porte. Il compte passer quelques moments à observer les armes, à relire les hauts faits et exploits qu’elles ont accomplies, à réciter mentalement les noms des héros d’antan. Il espère toujours qu’un jour, son nom y sera gravé et que son arme y figurera, elle aussi.  

Arrêt.

La réalisation qu’il ne lui a toujours pas donné de nom  le frappe de plein fouet. Il tente de réfléchir à quelque chose, flamboyant, vibrant, une puissance imposée par les syllabes. Mais il ne pense qu’à l’onyx, aux ombres et à cette gamine qu’il espère ne plus jamais recroiser.

Arrêt, à nouveau. Il cligne bêtement des yeux. « Qu’est-ce que tu fais encore là, toi ? » Il ne parvient même pas à amoindrir la sécheresse de sa voix, c’est déjà fait. Devant lui, la chevelure rouge, reconnaissable, fait face à la collection d’armes.

Sa respiration se bloque quand la gamine passe à proximité. Figé, il la regarde faire, avant de hausser mentalement les épaules. Les enfants qu’il a fréquentés étaient généralement aspirants aux Ordres, comme lui et il se rend compte qu’il y a bien longtemps qu’il n’a vu un visage étranger. La mention de son prénom lui arrache à peine un grognement.

Ses explications ne l’intéressent déjà plus, il préfère jeter un œil à ce qu’elle observe. Comme il s’y attend, les commentaires vont bon train, Tyden n’est pas avare de paroles et ses lèvres se pincent d’agacement. Il a d’abord envie de l’ignorer mais sa curiosité est piquée au vif. Quoi qu’elle fasse, il ne peut que voir son intérêt pur, comme un émerveillement latent, à chaque fois que ses yeux brillants effleurent les armes. Il a la curieuse impression qu’elle peut voir au-delà et sa question parvient même à lui arracher un rire qui le laisse le premier surpris.

« Une lame longtemps utilisée, oui. On peut voir l’endroit où le fer devient moins aiguisé, là où le contact a fait ternir les couleurs et affiné la matière. » Sa remarque est très terre-à-terre. Il sait ce qu’elle veut vraiment dire mais tourne un peu autour du pot, se rapproche d’elle jusqu’à regarder les objets qui l’intéresse. Il finit par lui jeter un regard en biais, un peu perturbé par sa familiarité mais, au fond, il se dit juste que c’est dû à son jeune âge. « Mais elles restent traitres. Même la plus fidèle des lames finit par s’accommoder à des mains étrangères.  Elles prennent le visage que leurs propriétaires leurs donnent à tour de rôle. »

Sa voix laisse paraître une amertume qu’il ne pensait pas posséder. Il se tait un moment, la regarde commenter les différentes épées qui passent, les dagues, parfois et s’amuse de voir son dégout tout enfantin. La question le prend un peu de cours et il répond sur la défensive, comme toujours.
« Pas vraiment. Ma préférées est toujours celle que je tiens en main parce qu’elle seule pourra vraiment m’être utile. »

Sa voix est à nouveau sèche, froide. Il repense à l’épée noire, noire et une rancœur sourde le gagne quand il pense qu’elle avait raison, onyx et obsidienne, une épée à la couleur sombre lui va sans doute le mieux.  Peut-être devraient-ils remplacer le diamant. Peut-être devrait-il écouter la petite voix qui lui murmure que son impression était bonne, que cette épée devrait l’accompagner, partout et devenir sa favorite.

Mais elles restent traîtres.

(Il ne sait pas encore à quel point il a raison mais il le saura, un jour. Il repensera à son émerveillement, à cette arme si belle, si tristement faite pour lui, si sublime dans leur étrange ressemblance. Il y repensera en s’en voulant de sa naïveté, en leur en voulant de la lui avoir offerte. Il y repensera une boule au ventre, le regard toujours figé sur le diamant qui lui a toujours semblé plus terne, depuis qu’il l’a nettoyé des traces de sang.)

Sans dire un mot, il attrape l’une des épées exposées et la lui tend.
« En garde. Tu t’es déjà battue ? »

L’idée qu’ils pourraient les abîmer ne l’effleure même pas. Après tout, ils ne feraient que leur donner une seconde vie. Cette chambre qu’il admire l’a toujours laissé un peu blasé. Les matériaux ne sont pas rares, certes mais leur valeur symbolique suffirait à redonner courage et confiance aux hommes. S’il le pouvait, il reprendrait ces armes, les renommerait, leur rendrait une vie et de nouveaux propriétaires.

Mais elles restent traîtres.

Il serre les dents, sort sa propre lame. Une épée toute bête, toute simple, rien qui ne puisse égaler ce qu’il y a autour d’eux. Il doit l’avoir depuis une semaine, deux peut-être et elles ne durent jamais bien longtemps parce qu’il n’est pas très soigneux avec ses affaires. Il se rend compte qu’il n’a jamais vraiment eu une épée rien qu’à lui et l’idée de commencer aujourd’hui le laisse hésitant, anxieux. Il le cache comme il peut, sa main ne faillit pas quand il se met en position.

Mais elles restent traîtres.

Son sourire n’a rien de rassurant, bien qu’il ne bouge pas, attendant qu’elle fasse le premier geste. Les épées mentent, c’est vrai mais les coups ne trompent jamais.

Il ne peut s’empêcher de lever les yeux au ciel devant le comportement de l’enfant. Une fille, si jeune en plus. Il n’aurait pas dû attendre mieux de sa part. Le bruit de son épée qu’il repose au sol fait un bruit mat. Il se baisse juste un peu, pour être à la hauteur de Tyden et la scrute lentement, le visage impassible.

« Tu es mignonne. » Il le dit comme il dirait Je te méprise, comme il dirait Disparais de ma vue. Un ennui pur se lit sur traits et sa voix trainante, glacée, n’a rien à envier à la plus pure forme d’arrogance. Son intérêt se dissout aussi vite qu’il n’apparaît et, déjà, il ne voit rien de plus dans cette enfant naïve, amoureuse des armes avant de l’être des combats.

(Même lui, au fond, ne le sera jamais, quoi qu’il en dise, quoi qu’il en pense. Même si son sang chante, même si sa conscience est en fête, même si son cours frissonne à chaque nouvelle bataille, il y aura toujours l’amertume, après, le sang poisseux et les regards mornes.)

« Crois-tu que les armes que fabrique ton père servent uniquement à protéger ? Crois-tu qu’elles n’ont jamais été souillées du sang des innocents ? Crois-tu que le cœur d’un homme est plus mauvais que celui d’un autre parce qu’il a osé plonger sa lame dans la chair ? »

Voix atone, yeux fixés sur une jolie dague décorée de pierreries. On dirait une arme de femme, légère, plus décorative qu’autre chose. Mais il sait que la lame, en dessous, est assassine. Il ne fixe même plus la fillette, un peu perdu dans ses pensées, comme s’il pesait ses propres paroles. Il a désespérément besoin de lui montrer qu’elle a tort. Qu’il n’y a rien de si beau et si simple, comme elle aimerait le croire. Que tout fer est parjure, comme l’est toute main quand il s’agit de porter le coup fatal.

(Plus tard, il s’en voudra parce qu’elle n’a rien demandé et qu’elle mérite de garder encore quelques illusions. Plus tard, il se dira qu’il a été cruel, ce n’est qu’une enfant, une enfant émerveillée par ce qu’on lui raconte, qui s’est forgé ses jolies idées sans qu’on ne lui demande quoi que ce soit en retard. Plus tard, il se traitera d’idiot, une fois le souffle de la colère retombé. Mais plus tard, seulement.)

Il se passe une main sur le visage, soudainement fatigué. Les cernes sous ses yeux semblent plus grands que jamais, il est pâle, pâle comme un cadavre et il sait que les entrainements à longueur de journées, les nuits sans sommeil, la rancune qui monte, grimpe, la trahison qu’il sent poindre dans ses veines ne lui laissent aucun répit. Il se mord la lèvre, pour s’empêcher de sortir des excuses, pour lui demander pardon d’être aussi dur alors qu’elle n’a rien demandé. Il ouvre la bouche pour prendre congé, demander à partir mais le bruit d’une porte qui s’ouvre le fait cligner des yeux, se retourner.

« Est-ce que tout va bien, ici ? »

Le regard de Cadeyrn passe de l’un à l’autre et s’arrête longuement sur la lame que tient encore Tyden. Aednyss se renfrogne, marmonne quelques paroles entre ses dents.

« Oui, elle voulait voir la lame alors je l’ai autorisée à regarder de plus près. »

Ses mots s’accompagnent d’un regard glacé vers la fillette. C’est sans équivoque,  si elle ne soutient pas son histoire, elle finira effectivement en Thrylan rôti.

Et le tout, avant qu’elle ne fasse d’autres sottises comme le comparer, lui, à un Myroma.